Quando entrò nella stanza, Stepan Andrejewitsch rimase per qualche secondo sulla soglia, guardandola.
Elena era seduta immobile, con gli occhi vuoti, persi da qualche parte oltre le pareti.
— Lena… — disse lui delicatamente.
Lei non rispose. Poi lui si avvicinò, posizionò una sedia accanto al letto e prese delicatamente la sua mano.
— Sono qui. Non sei sola.
Le sue parole, pronunciate con tanto calore, penetrarono profondamente nella sua anima.
Una lacrima le scivolò sulla guancia. La prima lacrima silenziosa dopo giorni di urla mute.
Stepan le strinse leggermente la mano.
— Ce la faremo insieme, va bene?
Elena sbatté lentamente le palpebre, e la sua mano tremante si aggrappò alla sua.
Da quel giorno in poi, Stepan fu sempre presente.
La aiutò ad alzarsi dal letto, a imparare di nuovo a camminare, ad accettare che il suo respiro esisteva ancora, anche se il suo mondo era morto.
Gli anni passarono. L’azienda crebbe, divenne conosciuta.
Elena si era fatta un nome nel mondo degli affari, ma nella sua anima… rimase lo stesso vuoto.
Eppure, ogni venerdì andava al cimitero.
Si sedeva sulla panchina e parlava con i suoi cari, come se fossero lì con lei.
Raccontava tutto: dei giorni belli, dei giorni brutti, delle piccole vittorie.
Quel giorno era un venerdì come tutti gli altri.
Elena parcheggiò l’auto, prese il mazzo di fiori e percorse il sentiero familiare.
L’aria profumava di erba tagliata e terra umida.
Si era già seduta sulla panchina, sussurrando qualche parola alla pietra fredda, quando sentì dietro di sé una voce sottile:
— Mamma?
Elena si congelò. Si girò lentamente.
Davanti a lei c’era una bambina bionda con grandi occhi azzurri come il cielo.
Aveva circa sei anni e teneva stretta a sé un orsacchiotto di stoffa un po’ consumato.
— Mamma, dove sei stata? — chiese di nuovo la bambina.
Elena sentì il respiro fermarsi. Le lacrime le riempirono gli occhi.
Un’illusione? Un brutto scherzo della sua mente stanca?
— Io… — cercò di rispondere, ma la sua voce si ruppe.
La bambina si avvicinò e le toccò la mano.
— Mi sei mancata, mamma.
A quel punto Elena scoppiò in lacrime. Abbracciò la bambina, sentendo il suo calore, il profumo dell’infanzia.
Un uomo arrivò correndo ansimante.
— Mi scusi tanto! — disse eccitato. — Questa è mia figlia, Katja.
Le assomiglia molto, vero?
Corre sempre tra le tombe e… a volte dice cose strane.
Elena sbatté le palpebre, confusa, e guardò di nuovo la bambina.
Katja le sorrise ampiamente e le porse l’orsacchiotto.
— Prendilo, mamma, così non sarai più triste.
L’uomo divenne rosso.
— No, Katja, non disturbare la signora…
Ma Elena prese l’orsacchiotto con le mani tremanti.
— Grazie, angelo mio, — sussurrò.
L’uomo se ne andò con la bambina per mano, e Elena rimase sulla panchina, tenendo stretta l’orsacchiotto.
Per la prima volta in cinque anni, sentì che il suo cuore non era più solo un deserto ghiacciato.
Quando tornò in ufficio, Vera alzò lo sguardo, sorpresa:
— È tornata, Elena Sergeyevna?
Elena sorrise. Davvero, con tutta l’anima.
— Sono tornata, Verutschka. E credo che questa volta… resterò.
Entrò nell’ufficio, posò l’orsacchiotto accanto alle vecchie foto sulla scrivania, chiuse gli occhi e sussurrò:
— Grazie.
E per la prima volta dopo tanto tempo, nell’ufficio elegante e fresco, si sentì l’odore della primavera.
