— Di nuovo i pel’meni? Sul serio, Marin? Io mi spacco la schiena dodici ore come un dannato, per tornare a casa e mangiare pasta comprata al supermercato con la soia? — Sergej lasciò cadere la forchetta sul tavolo con un tonfo, mostrando con tutta la sua postura un livello estremo di delusione.
Marina, che solo cinque minuti prima aveva varcato la soglia dell’appartamento e non aveva neppure fatto in tempo a struccarsi, si appoggiò stancamente allo stipite della porta.
In una mano aveva la borsa con il portatile, nell’altra un sacchetto con kefir e pane.
Le gambe le ronzavano dopo un’intera giornata a correre tra ufficio delle imposte e banche, e la testa le scoppiava per i numeri e i report senza fine.
— Seryozha, sono arrivata più tardi di te.
Abbiamo la chiusura trimestrale, te l’ho detto stamattina.
Fisicamente non avrei fatto in tempo a preparare polpette o a cucinare il borsch, — rispose piano, cercando di non provocare un conflitto.
— I pel’meni sono buoni, categoria “A”, costosi.
— Non è una questione di categoria! — il marito balzò in piedi e iniziò a camminare nervosamente su e giù per la cucina stretta.
— È una questione di atteggiamento!
Io voglio tornare in una casa che profuma di accoglienza, di cibo, dove mi aspettano.
E invece noi cosa abbiamo?
Polvere negli angoli, nel frigorifero non c’è nulla, la moglie sempre al telefono o al computer.
Viviamo come vicini in un dormitorio!
Io così non ce la faccio più.
Marina entrò in camera da letto, appoggiò con cura la borsa e iniziò a cambiarsi.
Quella conversazione covava da tempo.
Sergej di recente aveva ricevuto una promozione, era diventato capo del reparto vendite, lo stipendio era aumentato e, insieme ai guadagni, erano aumentate anche le pretese sulla qualità della vita.
Solo che, per qualche motivo, quelle pretese riguardavano esclusivamente lei, Marina.
Lui entrò dietro di lei nella stanza, continuando il monologo:
— Ci ho pensato, Marin.
Basta.
Licenziati.
Marina rimase immobile con un bottone della camicetta slacciato.
Si voltò lentamente verso il marito, cercando di capire se stesse scherzando.
— In che senso “licenziati”?
E di che cosa vivremo?
Abbiamo ancora sette anni di mutuo, il finanziamento dell’auto e poi… insomma…
Io amo il mio lavoro, Seryozha.
Sono capo contabile, e ci ho messo dieci anni per arrivare a questo posto.
— Ce la faremo! — disse Sergej con un gesto sicuro della mano.
— Adesso prendo centoventimila.
Più i premi.
Ci basta.
E tu starai a casa.
Ti occuperai della casa, di te stessa.
Mi aspetterai dopo il lavoro bella, riposata, con una cena di tre portate.
Come fanno le persone normali.
Come faceva mia madre.
Mio padre lavorava e lei custodiva il focolare.
Ed erano tutti felici.
— Tua madre viveva in campagna, aveva l’orto e non pagava un mutuo per un appartamento in centro, — osservò con buon senso Marina.
— E poi, centoventimila è certo una buona cifra.
Ma il mio stipendio è ottantamila.
In totale sono duecentomila.
Se me ne vado, il nostro budget crolla quasi della metà.
— Non crollerà nulla se spendiamo con giudizio! — Sergej iniziò a irritarsi.
— Tu semplicemente non sai risparmiare.
Sempre consegne a domicilio, caffè da asporto, taxi.
Se stai a casa, cucinerai tu, andrai al mercato, cercherai le offerte.
Il risparmio sarà enorme.
Insomma, ho già deciso tutto.
Voglio una famiglia normale.
Ti do un mese per chiudere le cose al lavoro.
Scrivi le dimissioni.
Si girò e andò in salotto, accendendo la TV a tutto volume, facendo capire che l’udienza era finita.
Marina rimase in piedi in mezzo alla stanza.
Dentro di lei ribolliva tutto.
“Io ho già deciso.”
Comodo.
Decide lui, e a lei tocca stravolgere la vita.
Diventare casalinga, dipendere da ogni centesimo del marito, chiedere i soldi per le calze e rendere conto di ogni pomodoro?
No, quella prospettiva non la entusiasmava affatto.
Ma anche litigare, rompere piatti e urlare “no” era inutile: Sergej si sarebbe impuntato.
Qui serviva un altro approccio.
Professionale.
Da contabile.
Per tutto il giorno successivo Marina al lavoro non era in sé.
I colleghi la guardavano di sottecchi, le chiedevano se si sentisse male, ma lei si limitava a scacciare tutto con un gesto.
Nella sua testa giravano cifre.
Aprì un foglio Excel e iniziò a compilare un preventivo.
Il preventivo della sua nuova “posizione”, che il marito le proponeva con tanta insistenza.
Affrontò la questione con la stessa scrupolosità con cui affrontava il bilancio annuale di un’azienda.
La sera, quando Sergej, soddisfatto di sé e della sua “geniale decisione” del giorno prima, cenava (Marina era riuscita a cuocere un pollo al forno sacrificando la pausa pranzo per correre al negozio), lei gli mise davanti una cartellina con fogli stampati.
— Che cos’è? — Sergej guardò i documenti, sorpreso, con la bocca piena.
— Hai già scritto le dimissioni?
Brava, rapida.
— No, Seryozha.
Questo è un business plan.
Un’offerta commerciale, — rispose calma Marina, versandosi il tè.
— Tu mi hai proposto di cambiare settore.
Passare dallo status di dipendente a quello di casalinga.
Io, da professionista, ho analizzato la proposta e sono pronta ad accettarla.
Ma a condizione che vengano rispettati alcuni requisiti finanziari.
Sergej si strozzò col tè.
— Quali requisiti ancora?
Tu sei mia moglie, non una dipendente!
— Appunto.
Ora sono una moglie che lavora e contribuisce al budget per il quaranta per cento.
Tu mi proponi di prendermi il cento per cento della gestione domestica, garantirti un comfort di livello “lusso” (tre pasti al giorno, pulizia perfetta, camicie stirate, atmosfera accogliente), ma al tempo stesso di perdere reddito ed anzianità.
Ogni lavoro deve essere pagato o compensato.
Passiamo ai punti.
Marina aprì la cartellina e indicò con la penna la prima riga.
— Punto uno.
Cuscinetto di sicurezza finanziaria.
Io mi licenzio, perdo anzianità, perdo qualifiche.
Se tra cinque anni, Dio non voglia, divorziamo, o ti succede qualcosa, chi mi prenderà al lavoro dopo una pausa simile?
Nessuno.
O per pochi soldi.
Perciò, perché io mi senta tutelata, devi aprire a mio nome un deposito e versarci ogni mese una somma equivalente alla mia pensione futura e alla perdita di anzianità.
Prendiamo il minimo: ventimila rubli al mese.
È la mia assicurazione contro il tuo “non ti amo più” o “sono andato con un’altra”.
Sergej spalancò gli occhi, ma tacque.
L’argomento era di ferro.
— Punto due, — continuò Marina.
— Spese personali.
Ora pago io stessa vestiti, cosmetici, parrucchiere, palestra, telefono.
Vuoi che ti accolga bella e curata?
La bellezza costa.
Manicure, pedicure, tinta, creme, abbonamento in palestra: ho calcolato che in media spendo quindicimila al mese.
Più i vestiti: altri diecimila circa, se distribuisco gli acquisti stagionali su un anno.
Totale: venticinquemila rubli che devi darmi in mano il primo giorno di ogni mese.
Per “tacchi e spilli”, diciamo così.
E non devo renderti conto di come li spendo.
— Marin, stai esagerando… — provò a dire Sergej.
— Perché ti servono tutti quei vestiti se starai a casa?
— Non ho intenzione di andare in giro davanti a te in una vestaglia unta, Seryozha.
Tu hai chiesto “come le persone normali”.
La casalinga è il biglietto da visita del marito.
O vuoi che io diventi una trasandata?
Sergej fece una smorfia, ricordando le mogli di alcuni suoi amici, che davvero non sembravano al meglio dopo qualche anno passati a casa.
— Va bene, mettiamo.
Che c’è dopo?
— Punto tre.
Il più interessante.
Spese domestiche e alimentazione.
Hai detto che vuoi una cena di tre portate, prodotti freschi, carne, frutta.
Ho compilato un menù settimanale in base ai tuoi desideri.
Borsch con manzo, pesce al forno (non merluzzo, ma trota o salmone, come piace a te), insalate con verdure fresche, dolci fatti in casa.
Per cucinare in modo così qualitativo e vario, serve un budget adeguato.
Ora spendiamo per il cibo circa trentamila, perché mangiamo semilavorati e pasta.
Per un menù casalingo “da ristorante” serviranno almeno cinquanta.
E questo solo per i prodotti.
Poi ci sono detersivi e prodotti per la casa, bollette, internet.
In totale per la gestione domestica mi servono sessantamila rubli al mese.
Marina voltò pagina.
— E, infine.
Mutuo e finanziamento dell’auto.
Sono quarantacinquemila al mese.
Da adesso li paghi tu da solo.
Sergej stava seduto fissando il foglio, muovendo le labbra in silenzio, tentando di sommare le cifre.
— Aspetta… — riuscì infine a dire.
— Venti sul conto, venticinque a te, sessanta per la casa… sono centocinque!
Più quarantacinque di mutuo… sono centocinquanta mila!
— Esatto, — annuì Marina.
— Centocinquantamila rubli al mese.
È il costo minimo per mantenere una moglie che non lavora e una casa al livello che tu hai richiesto.
E il tuo stipendio, ti ricordo, è centoventi.
In cucina calò un silenzio teso.
Si sentiva solo il ronzio del frigorifero.
— Ma… — Sergej guardò la moglie smarrito.
— Dove li prendo altri trentamila?
E poi non mi resta neppure per la benzina, per i pranzi, per le sigarette…
— Be’, tu sei l’uomo, il sostegno della famiglia, — Marina alzò le spalle, restituendogli i suoi stessi argomenti.
— Hai detto “ce la faremo”, “ho deciso tutto”.
E io ti mostro la realtà.
Se vuoi che io lasci il lavoro, devi guadagnare almeno duecentomila.
Allora ci basta.
E per ora… per ora i tuoi centoventi bastano solo a tirare avanti, se lavoro io.
— Hai gonfiato apposta i conti! — esplose Sergej.
— Quali sessanta per il cibo?
Mia madre viveva con diecimila al mese!
— Tua madre viveva negli anni Novanta in campagna, Seryozha! — la voce di Marina si fece dura.
— Vuoi mangiare patate dell’orto e cetrioli in salamoia ogni giorno?
O bistecche e trota?
Deciditi.
La qualità della vita costa.
Il mio lavoro in casa costa.
Il mio tempo costa.
Io non mi sono assunta come tua serva gratis in cambio di cibo e di un tetto.
— Va bene! — Sergej diede un pugno sul tavolo.
— Te lo dimostrerò!
Tu sei solo una spendacciona.
Sono sicuro che si può stare nel mio stipendio e vivere benissimo.
— Perfetto, — sorrise Marina.
— Facciamo un esperimento.
Io non mi licenzio.
Prendo due settimane di ferie.
Ho accumulato molti giorni.
E per queste due settimane vivo in modalità “casalinga ideale”.
Ma!
Il budget sarà solo il tuo.
Il mio stipendio non lo tocchiamo, lo mettiamo da parte su un conto.
E tu mi darai i soldi quando te li chiederò per le necessità di casa.
Vediamo quanto resisti.
Sergej si sfregò le mani con entusiasmo.
— D’accordo!
Vedrai: tra due settimane scriverai tu stessa le dimissioni, quando capirai che bello è stare a casa e non piegarsi in ufficio.
L’esperimento iniziò di lunedì.
Marina, onestamente, si alzò alle sette, preparò al marito la colazione: omelette con bacon, succo appena spremuto, toast.
Lo accompagnò al lavoro, lo baciò.
Poi si mise a pulire.
Lavò i pavimenti, le finestre, fece il bucato delle tende.
Andò al mercato scegliendo con cura carne e verdure.
La sera Sergej trovò una cena regale: stufato in cocotte, insalata “Caesar” con salsa fatta in casa e una charlotte.
L’appartamento brillava.
Sergej, sazio e soddisfatto, era sdraiato sul divano.
— Ecco! — diceva, stuzzicandosi i denti con uno stuzzicadenti.
— Quando vuoi, puoi farlo!
E quanto hai speso oggi?
— Tremila rubli, — riferì Marina.
— La carne oggi è cara, anche le verdure.
E ho comprato un buon detergente per i vetri, quello vecchio era finito.
— Tremila al giorno? — Sergej si rabbuiò.
— È troppo.
Bisogna risparmiare.
— Vuoi domani pasta e wurstel?
Sarà trecento rubli.
— No, no, è tutto buonissimo, continua.
A mercoledì Sergej iniziò a innervosirsi.
I soldi sulla sua carta sparivano a una velocità inquietante.
Marina ogni giorno gli chiedeva di trasferirle ora duemila, ora tremila, ora cinquemila.
Ora bisognava pagare internet, ora comprare il detersivo (il pacco grande, conviene!), ora era finito l’olio.
E inoltre era arrivata la scadenza del mutuo.
Giovedì sera, quando Marina servì per cena un’anatra al forno con mele (Sergej stesso aveva accennato che era tanto che non mangiava l’anatra), lui sedeva a tavola cupo come una nuvola.
— Marin, sulla carta mi sono rimasti ventimila.
E alla paga mancano ancora due settimane.
Abbiamo pagato il mutuo, le bollette… dove sono finiti i soldi?
— Seryozha, tengo un quaderno delle spese, — Marina tirò fuori un taccuino ordinato.
— Guarda.
Prodotti: ecco gli scontrini.
Mercato, “Perekrestok”, macelleria.
Tu stesso hai chiesto un menù vario.
Prodotti per la casa.
Benzina per te (mi avevi chiesto di fare il pieno mentre andavo in giro per commissioni).
Lavasecco per il tuo completo.
Tutto solo per cose necessarie.
Io non mi sono neppure comprata un rossetto nuovo.
Sergej sfogliava il taccuino.
Non c’era nulla da contestare.
I prezzi erano aumentati, e le sue pretese richiedevano ingredienti di qualità.
— Senti, forse l’anatra non serviva?
Il pollo costa meno…
— Tu hai chiesto l’anatra.
Io sono una buona moglie: esaudisco i desideri di mio marito.
Ma l’anatra costa settecento rubli al chilo.
Nella seconda settimana dell’esperimento la “bella vita” iniziò a scricchiolare.
Sergej dovette farsi prestare diecimila da un collega fino allo stipendio, perché il serbatoio era vuoto e a casa era finito il caffè (quello buono, in grani, che gli piaceva).
Marina continuò a recitare il ruolo in modo impeccabile: la casa splendeva, il cibo era delizioso, lei stessa aveva un bell’aspetto (dormiva di più).
Ma ogni sera si avvicinava al marito con la mano tesa: “Amore, servono soldi per domani”.
E quel gesto del “dammi i soldi” iniziò a irritare Sergej più dei pel’meni a cena.
Sentiva di perdere il controllo della situazione.
Era abituato al fatto che i soldi ci fossero e basta.
Che Marina comprasse da sola i prodotti, pagasse da sola metà delle bollette, e lui non pensasse neppure a quanto costasse un pacco di detersivo.
Ora invece ogni rublo passava attraverso il suo sistema nervoso.
Il culmine arrivò sabato.
A Sergej iniziò a far male un dente.
Forte, all’improvviso, come spesso succede.
Passò una notte di tormento e la mattina, con la guancia gonfia, dichiarò:
— Bisogna andare in clinica.
La visita sarà sui tremila, più la cura…
Probabilmente verranno diecimila.
Marina lo guardò con compassione.
— Povero amore.
Certo, bisogna andare.
Hai i soldi?
Sergej entrò nell’app della banca.
Sul conto c’erano millecinquecento rubli.
— Marin… non ho più niente.
Me ne dai dei tuoi?
Dai, di quelli che abbiamo messo da parte.
— Mi dispiace, Seryozha, — disse Marina con dolcezza, ma con fermezza.
— Secondo le condizioni dell’esperimento, viviamo solo con il tuo stipendio.
I miei soldi sono la “riserva intoccabile”, sono sul deposito, non si possono ritirare senza perdere gli interessi.
Stiamo simulando la situazione in cui io non lavoro.
Da dove li prende una moglie che non lavora i soldi per il tuo dentista?
— Mi stai prendendo in giro?! — urlò Sergej, tenendosi la guancia.
— Mi fa male!
È un’emergenza!
— Nella vita di una casalinga le emergenze succedono comunque.
Si rompe la lavatrice, si ammala un bambino, si ammala il marito.
Se nel budget c’è un buco, non ci sono soldi per curare i denti.
Dovrai andare nella clinica pubblica con l’assicurazione.
Lì è gratis.
Solo che probabilmente l’appuntamento te lo danno lunedì…
E l’otturazione sarà di cemento.
Sergej guardò la moglie con orrore.
Si immaginò la fila dal dentista pubblico, il rumore del trapano dei tempi di chissà quando…
— Marin, finiscila con questo circo!
Fammi un bonifico!
Te li ridò col premio!
— Quale premio? — si stupì Marina.
— Il premio arriverà solo il mese prossimo.
E noi di che viviamo queste due settimane?
Se adesso ti do diecimila, non avremo niente da mangiare.
Ti sei mangiato tutto in anatre e salmone.
Sergej si lasciò cadere sulla sedia, stringendosi la testa tra le mani.
Il dolore del dente pulsava alla tempia, ma ancora più dolorosa era la consapevolezza della propria inadeguatezza.
Capì di essersi cacciato in trappola.
Voleva essere “il patriarca”, il capo famiglia che controlla tutto da solo, ma non era pronto a reggere quel peso finanziario.
— Ho capito, — disse cupo.
— Ho capito tutto, Marin.
Hai vinto tu.
Per favore, fai il bonifico.
Non pretenderò più… non pretenderò più che tu ti licenzi.
Marina prese il telefono in silenzio e fece il trasferimento.
Quindici minuti dopo Sergej correva già in taxi verso una buona clinica privata.
La sera, quando l’anestesia passò e Sergej poté parlare normalmente, si sedettero in cucina.
Sul tavolo c’erano tè e i semplici biscotti “Yubileynoye”: anatra e prelibatezze erano finite insieme alle ambizioni di Sergej.
— Scusami, — disse lui guardando la tazza.
— Pensavo davvero che il mio stipendio bastasse per tutto.
Non sapevo che i prezzi fossero saliti così tanto.
E non pensavo a quante cose compri tu stessa “al volo”, tra una cosa e l’altra.
— Sono contenta che tu l’abbia capito, Seryozha, — Marina gli coprì la mano con la sua.
— Capisci: fare la casalinga è un enorme rischio e un enorme lavoro.
Ed è un lusso molto costoso per una famiglia.
Per ora non possiamo permettercelo.
Noi siamo partner.
Tiriamo insieme questa cinghia, e solo in due possiamo garantirci una vita dignitosa, viaggi al mare, una buona macchina.
— Già, — sorrise storto lui.
— Partner.
Senti, e se… se assumessimo un’aiutante?
Almeno una volta a settimana.
Per lavare i pavimenti, pulire a fondo il bagno e la cucina.
Perché tu davvero ti stanchi.
E per cucinare… facciamo che nei weekend cuciniamo insieme per più giorni.
Oppure a volte ordiniamo la consegna.
Io non sono contrario ai pel’meni, a dire il vero.
È solo che quel giorno mi era salito tutto.
— L’aiutante è un’ottima idea, — si illuminò Marina.
— Costa circa tremila a visita.
Al mese sono dodicimila.
Questo possiamo permettercelo, se tu rinunci a un paio di uscite al bar con gli amici o se un paio di volte a settimana ti porti il pranzo da casa.
— D’accordo, — annuì Sergej.
— Meglio portarmi i contenitori che sentirmi di nuovo un poveraccio con il mal di denti.
Marina tornò al lavoro lunedì.
Andava verso il suo ufficio, beveva un caffè lungo la strada e si sentiva assolutamente felice.
Amava la sua casa, ma amava ancora di più la sua indipendenza e la sicurezza nel futuro.
E Sergej… Sergej ebbe una buona lezione di alfabetizzazione finanziaria.
E, tra l’altro, iniziò a rispettare molto di più la sua stanchezza la sera.
Ora, se nel lavandino c’era una montagna di piatti, non urlava, ma si alzava in silenzio e li lavava.
Perché capiva: la servitù gratuita esiste solo nelle fiabe, e nella vita reale tutto si paga, o con i soldi, o con il proprio lavoro.
Il loro matrimonio divenne più forte.
Non perché Marina divenne una moglie sottomessa, ma perché Sergej smise di vivere di illusioni e vide in sua moglie una persona alla pari, il cui contributo alla famiglia è inestimabile, anche se non si esprime solo in borsch, ma anche in denaro.
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