Dopo il tragico incidente stradale di mia moglie Elizabeth, una chiromante al suo funerale mi ha sussurrato qualcosa che mi ha gelato il sangue: “La sua morte non è stata un incidente.”
Quello che è seguito ha rivelato una verità agghiacciante.
A 35 anni, non avrei mai immaginato di diventare vedovo.
Elizabeth era tutto per me, e perderla così improvvisamente è stato come un incubo.
Ricordo ancora come la notizia mi sia arrivata mentre ero a migliaia di chilometri di distanza, seduto in un hotel, incapace di comprendere che lei non c’era più dopo soli cinque anni di matrimonio.
Non sono neanche riuscito a tornare in tempo per il suo funerale.
Mia suocera mi ha chiamato, affranta, raccontandomi come le mie figlie, Sophie di 4 anni ed Emma di 5, continuassero a chiedere dove fosse “mamma”.
Come si spiega qualcosa di così insopportabile a dei bambini che a malapena capiscono?
Quando finalmente sono arrivato al cimitero, il peso del dolore quasi mi schiacciava.
Mentre tornavo alla macchina, ancora stordito, ho notato una donna anziana ferma vicino ai cancelli, che mi guardava.
La sua presenza era inquietante, quasi sinistra.
Si è avvicinata a me, il suo volto antico segnato dagli anni di saggezza e tristezza, e ha parlato piano, “Mi scusi.”
Non avevo l’energia per rispondere, tanto meno per interagire con una sconosciuta.
Ma lei ha insistito.
“Conosco il tuo destino,” ha detto con una strana serietà, tendendomi la mano. “Dammi una moneta d’argento, e ti rivelerò cosa ti attende.”
L’ho fissata, perplesso. Una chiromante, a un funerale?
“Senti, non sono interessato,” ho mormorato, cominciando ad allontanarmi.
Poi ha detto qualcosa che mi ha fatto gelare il sangue. “Elizabeth non troverà pace finché non sarà fatta giustizia.”
Mi sono fermato, paralizzato. “Cosa hai appena detto?”
“Venti dollari,” ha risposto, tendendomi di nuovo la mano.
Contro il mio miglior giudizio, le ho dato i soldi. Cosa avevo da perdere?
Non appena le ho passato la banconota, la sua presa si è stretta sulla mia mano, i suoi occhi si sono fissati nei miei come se potesse vedere ogni grammo del mio dolore.
“La morte di tua moglie non è stata un incidente,” ha sussurrato.
Un brivido mi ha attraversato. “Cosa intendi?” ho chiesto, la mia voce tremante.
“C’è di più nella sua morte di quanto tu sappia. Domani, la verità inizierà a svelarsi,” ha detto con un sorriso inquietante prima di scomparire nella nebbia.
Quella notte, non riuscivo a scrollarmi di dosso le sue parole.
Il pensiero che la morte di Elizabeth non fosse un incidente mi tormentava.
Disperato per ottenere delle risposte, ho iniziato a cercare tra le cose di Elizabeth.
Tra le sue cose, ho trovato qualcosa di strano: ricevute di un servizio di noleggio auto.
Ma avevamo due auto. Perché avrebbe avuto bisogno di un noleggio?
Ho chiamato la migliore amica di Elizabeth, Sarah, che lavorava nell’officina dove Elizabeth portava la sua auto per le riparazioni.
Forse poteva aiutarmi a dare un senso alle ricevute.
Sarah ha confermato che Elizabeth aveva noleggiato un’auto quando le nostre erano in riparazione. Ma perché non me lo aveva detto?
Il giorno dopo, sono andato alla società di noleggio, e quello che mi hanno detto mi ha fatto accelerare il battito del cuore.
L’auto era stata restituita dalla sorella di Elizabeth, Karen, senza danni visibili. Perché Karen aveva restituito l’auto? Qualcosa non quadrava.
Sono andato alla polizia, incapace di ignorare il crescente sospetto che la morte di Elizabeth non fosse un incidente.
Mi hanno preso sul serio e hanno avviato un’indagine.
Quello che hanno trovato era orribile: prove di manomissione dei freni sull’auto a noleggio.
Peggio ancora, hanno scoperto che Karen aveva stipulato una polizza di assicurazione sulla vita per Elizabeth, falsificando la sua firma e facendosi unico beneficiario.
La morte di mia moglie non era stata un incidente.
Era un omicidio freddo e calcolato, orchestrato dalla sua stessa sorella.
Karen è stata arrestata e alla fine ha confessato di aver sabotato l’auto per ottenere il risarcimento dell’assicurazione.
È stato un tradimento così profondo che riuscivo a malapena a comprenderlo.
La donna che mi aveva offerto conforto dopo la morte di Elizabeth era stata quella che aveva orchestrato tutto.
Quando Karen è stata condannata all’ergastolo, ero seduto in tribunale, intorpidito.
Elizabeth non c’era più, ma giustizia era stata fatta.
Ora poteva finalmente riposare in pace.
Settimane dopo, mi sono ritrovato di nuovo alla tomba di Elizabeth.
Una farfalla si è posata sulla sua lapide, e in quel momento di quiete ho capito che era lei.
Finalmente era in pace.
Le parole della chiromante risuonavano nella mia mente.
Quei venti dollari mi avevano condotto lungo un cammino che non mi sarei mai aspettato, ma alla fine avevano rivelato la verità.
E per quanto dolorosa fosse, la verità valeva ogni centesimo.