Ghiaccio. All’inizio, era l’unica cosa che riusciva a sentire.
Gelido, profondo, come se le toccasse l’anima. Poi, iniziarono ad arrivare i suoni.
Tra la nebbia della coscienza, Margarita distinse una voce. Maschile.
Era familiare — tanto da farle venire i brividi.
E poi arrivarono le parole che le congelarono il sangue:
“Sì, è lei. La riconosco. Margarita Melnikova. La mia fidanzata. Che tragedia…”
Era lui. Artyom. Il suo fidanzato. Parlava in modo uniforme, quasi meccanico, senza la minima nota di dolore.
Solo fredda secchezza e un’urgenza strana, come se non vedesse l’ora di andarsene.
Margarita non riusciva ad aprire gli occhi. Il corpo non le rispondeva, ma la mente sì.
Sentì qualcuno sbuffare, una penna scattare — probabilmente un impiegato dell’obitorio che stava firmando dei documenti — e poi una firma sul modulo.
La sua morte era ufficialmente confermata. Anche se il suo cuore batteva ancora. Debole, ma ostinato.
Quando, pochi minuti dopo, la stanza si svuotò lasciando solo l’infermiera notturna, Margarita esalò bruscamente.
La donna urlò e lasciò cadere un vassoio di strumenti.
“Dio mio!” sussurrò, ansimando. “Sei viva?!”
Margarita non riusciva a parlare, sollevò solo una mano tremante verso il petto. Il cuore le martellava.
Capì una cosa sola: il suo funerale era già stato preparato.
Se non si fosse svegliata ora, sarebbe finita lì — sotto una lastra di marmo, in un abito bianco che doveva simboleggiare felicità, non morte.
Non era stato un miracolo a salvarla. Era stata la sua voce. La voce fredda e calcolata di Artyom. L’aveva richiamata indietro, l’aveva fatta lottare.
Un’ora dopo, la polizia, suo padre e il medico personale della famiglia arrivarono all’obitorio.
Valery Anatolyevich, un ricco imprenditore e uomo potente, era pallido come un cadavere.
Teneva la mano della figlia, incapace di credere che fosse viva. La sua unica figlia, tanto attesa — era tornata dalla morte.
“Chi ti ha fatto questo, Ritočka?” sussurrò. “Chi?”
E Margarita, più lucida, disse con fermezza:
“Artyom. È stato lui. Ha messo qualcosa nella mia bevanda. Ha pianificato tutto. Mi voleva morta.”
Quella frase cambiò tutto. Iniziò un’indagine. Artyom scomparve lo stesso giorno in cui seppe che Margarita era sopravvissuta.
Non si presentò in ospedale, non rispose al telefono.
Ma prima riuscì a fare un’ultima cosa — trasferire una grossa somma dal conto personale di lei, a cui aveva accesso grazie a una delega firmata prima del matrimonio.
Lei l’aveva firmata, pensando di aiutarlo con delle questioni bancarie.
“Ti ha usata,” disse il padre. “Era tutto pianificato. L’amore, il matrimonio, l’avvelenamento. Voleva tutto: i tuoi soldi, il tuo nome, la tua libertà. E tu… dovevi solo sparire.”
Gli investigatori scoprirono che Artyom non era chi diceva di essere.
Il suo vero cognome era diverso. Era già stato coinvolto in truffe in altre regioni, ma aveva sempre operato con cautela.
Questa volta aveva puntato in alto — sposare l’erede di un impero miliardario e poi liberarsene.
Ma il suo piano fallì.
Una settimana dopo la “resurrezione” di Margarita, il padre assunse un investigatore privato per rintracciarlo.
Scoprirono che si nascondeva in una casa sulla costa, acquistata a nome di una società fittizia.
Margarita insistette per andare con loro.
Entrarono in casa di notte. Lui era alla finestra con un bicchiere di vino. Come se stesse aspettando. Non oppose resistenza.
“Sei viva,” disse piano, guardandola. “Dannazione… non pensavo…”
“Non ti sei nemmeno dispiaciuto. In obitorio. Ti ho sentito,” la voce le tremava, ma restava salda.
“Hai solo detto ‘La riconosco’… senza un’emozione.”
“Non so amare, Rita. E tu eri il bersaglio perfetto. Mi dispiace, se conta qualcosa. Non l’ho fatto per piacere. L’ho fatto per uno scopo.”
“Hai distrutto la mia fiducia. Negli altri. Negli uomini. In me stessa.
E ti perdono — non per te. Ma perché io non voglio bruciare dentro.”
Fu arrestato sul posto. I soldi furono recuperati. Ma ormai non importava più.
Margarita era cambiata. Il suo cuore era diverso.
Viveva, ma con un peso nel petto — il ricordo di un tradimento con il volto di uno sposo.
Non credeva più alle favole. Ma aveva imparato a fidarsi di se stessa. E a sopravvivere — anche in un obitorio.
Anche tra i morti.
“Lo sposo assassino”, “La figlia dell’oligarca risorta dall’obitorio”, “Sposa avvelenata smaschera truffatore.”
Il padre cercò di proteggerla dai media, ma era impossibile nascondere una notizia simile.
La gente sussurrava quando lei passava.
Alcuni la invidiavano, altri la compativano. Ma nessuno sapeva cosa provava dentro.
Di notte si svegliava da incubi, tremante.
Sognava di essere di nuovo sul tavolo gelido, con Artyom chinato su di lei, impassibile, che sussurrava:
“Scusa, Rita. È solo affari.”
Cominciò a soffocare e si seppelliva il viso nel cuscino, cercando di calmarsi.
Un giorno, incapace di resistere, disse al padre:
“Papà, vado via. Per un po’. Ho bisogno di un posto dove nessuno mi conosce. Non posso più stare qui.”
Lui resistette — temeva per lei. Ma poi capì: doveva guarire.
Le diede le chiavi di una vecchia casa sul lago, lontana dalla capitale, e disse solo:
“Se succede qualcosa — chiama. Vengo da te, anche di notte.”
Se ne andò.
La casa era vecchia, di legno, ma accogliente. L’aria profumava di legna, erba, e pace.
Si svegliava con il canto degli uccelli, preparava tè alla camomilla, camminava a piedi nudi sull’erba e imparava a vivere di nuovo.
Non secondo un orario, né secondo regole — ma secondo la sua anima.
Ma la pace durò poco.
La terza sera, apparve un uomo al cancello. Sui quarant’anni, in giacca scura, con uno zaino.
“Mi scusi…” disse. “Ho sbagliato posto? Vive qui Pyotr Anatolyevich Savin?”
“No,” rispose Margarita con cautela. “Si sbaglia.”
Lui aggrottò la fronte.
“Strano… mi avevano detto che era qui. Un ex investigatore. Volevo parlargli.”
Margarita si irrigidì.
“Non c’è nessuno qui. Sono appena arrivata. Se ne vada, per favore.”
Lui annuì e se ne andò. Ma un’ora dopo, lei lo vide dalla finestra — in piedi sul sentiero nel bosco, a osservare la casa.
Qualcosa non andava.
Chiuse porte e finestre, chiamò la polizia.
Arrivarono, ma l’uomo era sparito. Poco dopo, la chiamò il detective Litvinov.
“Rita, sei sola?”
“Sì… sono alla casa. È venuto uno strano tipo…”
“Lo so. Ascolta bene. Qualcuno sta ricattando Artyom in carcere. Ha confessato di non aver agito da solo.
Il suo complice è ancora libero. E sa che sei viva. Potrebbe cercarti.”
“Cosa devo fare?”
“Trasferisciti. Subito. Mando qualcuno.”
Un altro trasferimento. Un’altra ondata di paura. La sensazione che qualcuno le stesse addosso.
Ma non era più quella ragazza spaventata. Il fuoco l’aveva temprata.
Nel nuovo rifugio — un villaggio privato sorvegliato — cominciò a scrivere.
Prese un quaderno e una penna per riversare tutto su carta: come aveva conosciuto Artyom, come si era fidata, come si era risvegliata in obitorio.
Era la sua terapia. Ma una settimana dopo ricevette una lettera. Senza mittente. Un fantasma del passato.
Dentro, una foto. Di lei. Alla finestra della casa sul lago. Scattata dal bosco. Con una nota:
“Pensi che sia finita? È solo l’inizio. Hai qualcosa che mi serve.”
Strinse la foto. La mano tremava. Cosa voleva quella persona? Cosa cercava?
Chiamò di nuovo Litvinov.
“Mi osservava. Mi ha fotografata. Perché?”
Lui rimase in silenzio per un momento.
“Artyom aveva una chiavetta. Non l’abbiamo mai trovata. Contiene prove contro gente potente.
Forse l’ha data a te. O l’ha nascosta vicino a te. Il complice la sta cercando.”
Margarita cominciò a ricordare ogni dettaglio. Ogni giorno, ogni sera con Artyom.
Un giorno le aveva regalato un ciondolo.
Piccolo, con la lettera “A.” Lo portava sempre.
Persino in obitorio. Era tra gli effetti restituiti al padre dopo il “funerale.”
Aprì il ciondolo e trovò un minuscolo chip all’interno.
“L’ho trovato,” sussurrò al telefono.
“Vieni subito. Non sei più al sicuro.”
Fu messa in un’auto blindata, rafforzarono la sicurezza.
Una copia del chip fu inviata alla procura.
Iniziarono arresti importanti.
Si scoprì che Artyom era solo una pedina in una rete immensa di ricatti, falsificazioni e truffe che coinvolgevano funzionari di alto livello.
Il suo odio per lui non svanì.
Ma ora vedeva con chiarezza: era solo un burattino.
Credeva di comandare.
Sei mesi dopo.
Margarita scese dall’auto nella piazza di una cittadina europea.
Ora viveva all’estero. Con un altro nome.
Protetta. Ma finalmente libera.
Aprì una libreria e la chiamò “Silenzio Mortale” — in ricordo del giorno in cui giaceva in obitorio, mentre il suo fidanzato sussurrava bugie.
Ora viveva.
Senza maschere.
Senza menzogne.
Senza paura.
E ogni sera accendeva una candela.
In memoria di chi era stata.
E in onore di chi era diventata.
