— Ira, la questione è questa, — Artëm posò la tazza sul tavolo e si sedette di fronte a lei, sporgendosi leggermente in avanti.
— Mi farai un favore: registrerai mia sorella nel tuo appartamento.
Da parenti, da persone civili.
Ira finì lentamente di lavare l’ultimo piatto e si asciugò le mani.
Non aveva fretta di rispondere, anche se dentro di lei si era già mosso un interrogativo prudente.
Sul suo viso restava il sorriso gentile di una persona abituata prima ad ascoltare e poi a pensare.
— Intendi quell’appartamento che mi ha lasciato mio nonno? — chiese con calma.
— Dove vivrà Karina, sul tuo divano o sul mio?
— Ma cosa c’entra il divano, — disse lui facendo una smorfia.
— La registrazione è solo un pezzo di carta.
Un timbro.
Le serve per comodità, sai, il poliambulatorio, cose del genere.
— Bene, allora ragioniamoci con calma, — lei si sedette accanto a lui e gli posò il palmo sulla mano.
— La registrazione dà un diritto d’uso.
E dove c’è un diritto, c’è anche un interesse.
Io non sono contraria ad aiutare, sono contraria a farlo alla cieca.
Lui si scostò, come se quel contatto lo irritasse.
Ira notò quel movimento, ma non lo diede a vedere.
— Quale interesse, ma di cosa stai parlando? — sbuffò Artëm.
— Te lo chiede tua sorella di sangue, e tu qui fai l’avvocata.
Dove ti hanno insegnato queste cose, nei tuoi libri intelligenti?
— Nei libri intelligenti scrivono una cosa utile, — sorrise lei.
— “Fidati, ma verifica.”
Io mi fido.
Io verifico.
Non è una contraddizione, è buon senso.
— Il buon senso, dice lei, — lui alzò gli occhi al cielo.
— A Karina serve solo un indirizzo, capisci?
Non vuole niente dalla tua catapecchia.
— Se non vuole niente, allora formalizziamo tutto in modo che non ci sia niente, — propose Ira con dolcezza.
— Un documento, nero su bianco: registrazione temporanea, nessuna pretesa su quote dell’appartamento.
Lo firma, e la registro anche domani.
Artëm tacque per un secondo.
Qualcosa nel suo volto tremò: forse calcolo, forse irritazione.
Ira aspettò con pazienza, aggrappata a quella speranza che proprio ora lui dicesse: “È logico, facciamo così.”
— Ti rendi conto di come appare? — disse invece lui tra i denti.
— Mia sorella arriva, e tu le metti un foglio sotto il naso.
Che vergogna.
— Vergognoso non è chiarire, vergognoso è piangere dopo, — rispose lei con voce uniforme.
— Io non voglio piangere, Artëm.
Voglio aiutare senza lacrime.
*
Due giorni dopo, Ira era seduta in un piccolo caffè con la sua amica Lera, che la conosceva dai tempi in cui saltavano insieme le lezioni all’università.
Lera ascoltava, mescolando il cacao con il cucchiaino, e si accigliava sempre di più.
— Aspetta, fammi capire bene, — Lera posò la tazza.
— Artëm vuole registrare Karina nell’appartamento che è tuo personale, prematrimoniale, ereditato da tuo nonno.
E si è offeso perché hai chiesto un documento.
Ho capito bene?
— Assolutamente, — annuì Ira.
— E si è offeso come se gli avessi chiesto di ballare sul tavolo.
— E cosa ti preoccupa? — Lera socchiuse gli occhi.
— La registrazione, in effetti, di per sé non dà quote di proprietà.
— Non le dà, — concordò Ira.
— Ma la registrazione è il primo gradino.
E le persone che si offendono subito per una semplice domanda di solito stanno pianificando il secondo gradino.
E il terzo.
— Intelligente, — borbottò l’amica.
— Sei proprio come quello che diceva che chi è avvertito è armato.
— “Uomo avvisato, mezzo salvato”, — sorrise Ira.
— Solo che io non ho intenzione di fare guerra.
Ho intenzione di non farmi trascinare nel gioco degli altri.
— E Karina cosa dice? — Lera spezzò un pezzetto di biscotto.
— Hai parlato direttamente con lei?
— Non ancora.
Artëm fa passare tutto attraverso se stesso, come una centrale di smistamento, — Ira rigirò tra le mani un tovagliolo.
— Per questo voglio parlare con lei personalmente.
Senza intermediari.
Un intermediario finisce sempre per distorcere qualcosa a proprio vantaggio.
— Senti, zia Zoja lo sa? — chiese all’improvviso Lera.
— Nella vostra famiglia è lei la voce principale della ragione.
— Zoja sa solo che “a Karina serve la registrazione”, — sospirò Ira.
— Non conosce i dettagli.
Credo sia ora di raccontarle tutto com’è.
Ma prima, Karina stessa.
— Sei impossibilmente calma, — Lera scosse la testa.
— Io sarei già fuori di me.
— Essere fuori di me non è efficace, — rise Ira.
— Da fuori si vede poco, e cadere fa male.
Preferisco restare con i piedi per terra, passo dopo passo, ma verso la porta.
Autrice: Vika Trel’ © 5074
L’incontro con Karina avvenne in un rumoroso centro commerciale, vicino alla fontana illuminata, dove avevano concordato di “parlare cinque minuti”.
Karina arrivò con venti minuti di ritardo, piombò lì con delle borse e si lasciò subito cadere sulla panchina.
— Allora, che interrogatorio di terzo grado hai da farmi? — sbottò senza salutare.
— Artëm ha detto che fai la preziosa.
— Buongiorno, Karina, — disse Ira con calma.
— Non faccio la preziosa.
Propongo di fare tutto onestamente, così poi nessuno avrà domande.
— Quali domande, ti prego, — Karina agitò la mano dalle unghie lunghe.
— Serve la registrazione, quindi registrami.
Che c’è da pensarci?
Tutte le persone normali fanno così.
— Tutte le persone normali leggono ciò che firmano, — sorrise Ira.
— Io ti propongo un documento: sei registrata temporaneamente, non pretendi quote dell’appartamento e non vivi nell’appartamento.
Semplice, mezza pagina.
Karina la fissò come se Ira avesse parlato in un dialetto sconosciuto.
Poi il suo viso cominciò lentamente a riempirsi di irritazione.
— Quindi tu non ti fidi di me, una parente? — la sua voce salì.
— Non sono mica una truffatrice.
Lei pretende documenti.
Ti rendi conto di quanto sia umiliante?
— Umiliante è quando ti ingannano, — rispose Ira con tono uniforme.
— Un documento non umilia nessuno.
Un documento protegge entrambe.
Anche te.
— Proteggermi da cosa, io non sto tramando niente! — Karina balzò in piedi.
— Sai chi si comporta così?
Gli avidi.
Te ne stai seduta sui metri quadrati come una gallina sulle uova e tremi.
— Se io non sto tramando niente, firmo con piacere, — ribatté Ira con calma.
— Vedi com’è comodo?
La tua stessa logica funziona in entrambe le direzioni.
— Non cercare di confondermi con le parole! — Karina afferrò le borse.
— Artëm parlerà ancora con te.
Come si deve.
Senza i tuoi fogli.
— Che venga pure, — annuì Ira, restando seduta.
— Ma che legga anche il documento.
Perché nella vostra famiglia, vedo, leggere non va di moda.
*
Quella sera, a casa, Artëm era già al limite: Karina era riuscita a chiamarlo per prima e a raccontare tutto a modo suo.
Accolse Ira nel corridoio, a braccia conserte, bloccandole il passaggio.
— Hai perso completamente il senso della misura? — iniziò già sulla soglia.
— Hai fatto piangere mia sorella.
Ma come ti permetti?
— Mi permetto di fare domande sul mio appartamento, — Ira si tolse con calma la giacca e la appese al gancio.
— Pare che sia un diritto legale di qualunque proprietario.
— Proprietario, — la scimmiottò lui.
— Tuo nonno ti ha lasciato l’appartamento, e tu fai la superba come se l’avessi costruito con le tue mani.
Firma la registrazione e non fare storie!
— La firmerò.
Dopo un documento, — lei andò in cucina e mise il bollitore sul fuoco.
— L’ho già stampato, tra l’altro.
È sul tavolo.
Puoi portarlo a Karina, puoi leggerlo tu stesso.
— Io non leggerò proprio niente! — alzò la voce lui.
— Non c’è niente da leggere!
Sei mia moglie o cosa?
Ti chiedo un favore, da parenti, e tu ti comporti come con degli estranei!
— Questo è un risvolto interessante, — Ira si versò il tè e si sedette con calma.
— Con degli estranei mi sarei già congedata da un pezzo.
Con te sto parlando.
— Ora ti spiego io la differenza, — lui si chinò verso di lei, appoggiando i palmi sul tavolo.
— Se non registri Karina, in questa famiglia ci sarà guerra.
Ti serve davvero?
— Sai cosa disse una persona intelligente? — lei bevve un sorso di tè senza scomporsi.
— “La pace non è assenza di conflitto, ma capacità di risolverlo.”
Io propongo una soluzione.
La guerra la proponi tu.
— Basta sparare le tue citazioni! — urlò lui.
— Mi stai prendendo in giro?
Io parlo seriamente, e lei qui filosofeggia!
— Anch’io parlo seriamente, — Ira posò la tazza.
— Talmente seriamente che un foglio senza firma è solo un foglio.
E una firma richiede cinque minuti.
Chi è contro cinque minuti, significa che è contro l’onestà.
*
Il giorno dopo passò da loro zia Zoja: bassa, asciutta, con uno sguardo acuto e l’abitudine di dire ciò che pensava.
Artëm l’aveva chiamata come artiglieria pesante, contando sul fatto che la parente facesse pressione su Ira.
Il calcolo si rivelò sbagliato.
— Bene, raccontate cosa non avete diviso, — Zoja intrecciò le mani sulle ginocchia.
— Ma uno alla volta e senza urla.
Artëm, comincia tu.
— Che c’è da raccontare, — borbottò lui.
— A Karina serve la registrazione, e Ira pretende documenti, ha tirato fuori quote chissà da dove.
Sta disonorando la famiglia.
— Bene, — Zoja si voltò verso Ira.
— E tu cosa dici?
— Io propongo di registrare Karina temporaneamente e di farle firmare che non pretende quote e che non vive lì, — disse Ira con voce uniforme.
— Tutto qui.
Questa è tutta la mia terribile avidità.
Zoja tacque per un momento, poi batté brevemente il palmo sulla ginocchia.
E si voltò verso il nipote con un’espressione che lo fece raddrizzare involontariamente.
— E qual è il problema, Artëm? — chiese direttamente.
— La ragazza dice una cosa sensata.
Un documento non è un’offesa, è ordine.
— Zia Zoja, anche lei?! — lui allargò le braccia.
— Pensavo che almeno lei avrebbe capito!
— Io capisco benissimo, — tagliò corto Zoja.
— Capisco che quando una persona ha paura di firmare che non pretende nulla, significa che pretende.
Sono vecchia, ma non stupida.
— Ma nessuno pretende niente! — sbottò Artëm.
— Allora tua sorella si sieda e firmi, — Zoja scrollò le spalle.
— E se vuoi urlare, esci e urla nel pianerottolo, qui le persone parlano.
Karina, seduta in un angolo, sbuffò e si voltò dall’altra parte.
Ira intercettò lo sguardo di zia Zoja: breve, comprensivo.
In quello sguardo c’era più sostegno che in tutte le parole di Artëm dell’ultimo mese.
— Grazie, zia Zoja, — disse Ira piano.
— Almeno qualcuno qui sa leggere tra le righe.
✔️— Ritira la causa, io non ti voglio mica male, — tubò la suocera.
Racconti per l’anima di Elena Striž, 2 giorni fa.
Il sostegno di una sola persona non fermò gli altri.
Una settimana dopo, Artëm organizzò da sé un “consiglio di famiglia”: Karina, un paio dei suoi cugini, qualcun altro ai margini.
Ira fu messa al centro, come sotto processo, e sentì subito che la morbidezza era finita e che la pazienza stava arrivando al limite.
— Ci siamo consultati, — iniziò Artëm con aria importante, — e abbiamo deciso: registri Karina senza nessun foglio.
La famiglia ha deciso così.
— Interessante, — Ira fece scorrere lo sguardo sui presenti.
— E la famiglia si è dimenticata di chiedere a me?
O qui sono un mobile?
— Non cominciare, — disse Karina facendo una smorfia.
— Sono tutti d’accordo, solo tu sei contraria.
Ti rendi almeno conto di quanto sembri ridicola?
— Io capisco come sembrate voi, — la voce di Ira divenne più dura.
— Tutti contro una persona per una sola firma.
Questo non si chiama “la famiglia ha deciso”, si chiama “fare pressione col numero”.
— Come parli? — scattò uno dei cugini.
— Fai la maleducata con i più grandi?
— Parlo esattamente come parlano con me, — tagliò corto lei.
— Volete cortesia?
Cominciate da voi stessi.
Perché a pretendere siete capaci, ma ad ascoltare no.
— È inutile cercare di convincerla, — Artëm agitò la mano.
— Testarda come un montone.
Ve l’avevo detto.
— Un montone che sa leggere i contratti è meglio di un pastore che non sa farlo, — sorrise freddamente Ira.
— Ci saranno altri complimenti?
— Te la cerchi, — sibilò Karina.
— Farai in modo di restare senza famiglia del tutto.
— Se “famiglia” significa circondarmi e pretendere che consegni gratis ciò che è mio, — scandì Ira, — allora preferisco separarmi da una famiglia del genere.
Senza rancore.
*
Dopo il “consiglio”, in casa diventò tutto gelido.
Artëm smise perfino di fingere cortesia e ora parlava con Ira con tono sprezzante.
Una sera entrò in cucina e buttò sul tavolo un foglio piegato.
— Tieni, eccoti il tuo famoso documento, — disse tra i denti.
— Solo che lì c’è scritto in modo diverso.
L’ho modificato.
Qui c’è scritto che registri Karina a tempo indeterminato e le concedi il diritto d’uso.
Firma.
Ira prese il foglio, lo aprì, lo lesse.
Il suo volto non si mosse, ma lo sguardo divenne tagliente come una matita appena temperata.
Posò con cura il documento sul tavolo.
— Quindi avete deciso di agire apertamente, — disse lentamente.
— Non “temporaneamente”, non “senza pretese”, ma direttamente a tempo indeterminato e con diritto d’uso.
Ecco tutta la verità su “nessuno pretende niente”.
— È per comodità, — borbottò lui, distogliendo gli occhi.
— Che cosa ti inventi di nuovo?
— Comodità per chi, Artëm? — lei si alzò.
— Per te?
Per Karina?
Di sicuro non per me.
Sai, per molto tempo ho pensato che tu semplicemente non capissi cosa stessi chiedendo.
Invece lo capisci benissimo.
Contavi solo sul fatto che io non capissi.
— Basta fare di una mosca un elefante! — alzò la voce lui.
— Firma e dimentichiamo tutto!
— Dimenticheremo, — annuì lei con una calma strana.
— Solo non quello che pensi tu.
In quel momento la rabbia in lei non esplose in un urlo.
Si indurì, trasformandosi in una decisione fredda e limpida.
Ira non aveva più intenzione di convincere nessuno.
Aveva intenzione di agire.
*
La mattina uscì per delle commissioni, senza spiegare nulla a nessuno.
Prima da zia Zoja, poi verso altri indirizzi che teneva in mente come una breve strada verso la libertà.
La sera, nella sua borsa, c’erano documenti piegati con cura e controllati due volte.
— Artëm, dobbiamo parlare, — disse quando tornò, e si sedette di fronte a lui.
— Brevemente.
— Oh, finalmente sei rinsavita, — si ravvivò lui.
— Hai portato il documento firmato?
— Ho portato altro, — lei mise sul tavolo alcuni fogli.
— Questo è il primo.
Ho ufficialmente sistemato l’appartamento in modo che registrare chiunque lì senza il mio consenso separato sia ora tecnicamente impossibile.
Tutti i passaggi necessari sono stati fatti.
Oggi.
— Che cosa hai fatto? — lui sbatté le palpebre, confuso.
— Come sarebbe impossibile?
— Molto semplice, — rispose lei con calma.
— Mentre tu riscrivevi il documento a tuo favore, io non stavo con le mani in mano.
“Il ritardo è simile alla morte”, hai mai sentito questa frase?
A me non piace rimandare.
— Aspetta, tu non avevi il diritto… — si interruppe sotto il suo sguardo.
— È una cosa comune!
— Non è comune, — tagliò corto Ira.
— È prematrimoniale, di mio nonno, mio.
Tu lo sapevi fin dall’inizio, per questo ti arrabbiavi quando facevo domande.
Vuoi leggere il secondo documento?
Artëm tacque, e in quel silenzio c’era più smarrimento che in tutto il mese di urla.
Era abituato al fatto che la pressione funzionasse.
Ma lì non c’era più nulla su cui premere: Ira aveva già deciso tutto.
— Nel secondo, — continuò lei, — c’è la domanda di divorzio.
La presenterò.
Non perché abbia smesso di amarti all’improvviso.
Ma perché l’amore è quando non cercano di spogliarti con tutta la parentela.
— Sei impazzita, — espirò lui.
— Per una semplice registrazione?
— Non per la registrazione, — lei si alzò.
— Perché la registrazione ha mostrato chi è chi.
La ringrazio per questo.
Più economica di qualsiasi psicologo.
*
Karina arrivò di corsa un’ora dopo: spettinata, rumorosa, pronta allo scandalo.
Si precipitò nel corridoio e attaccò subito dalla soglia.
— Che cosa hai combinato?! — urlò.
— Artëm dice che hai blindato l’appartamento e hai avviato il divorzio!
Sei completamente impazzita?!
— Buonasera, Karina, — Ira non alzò nemmeno la voce.
— Ho messo ordine.
Proprio quello che voi chiamavate umiliazione.
Vedi com’è tornato utile.
— Sei solo un’avara e una traditrice! — Karina si mise le mani sui fianchi.
— Noi ti abbiamo accolta in famiglia, e tu!
— Mi avete accolta per registrarti e farmi spostare, — elencò Ira con calma.
— Sai, c’è un bel pensiero: “Non attribuire a malizia ciò che si spiega con il vantaggio.”
Ecco, nel vostro caso c’erano sia l’intenzione sia il vantaggio.
Il pacchetto completo.
— Artëm ti lascerà, e resterai a fare la muffa da sola tra le tue mura! — sbottò Karina.
— Chi ti vuole!
— Tra le mie mura è la parola chiave, — sorrise Ira.
— Sono mie.
E quanto al “chi ti vuole”, non preoccuparti.
Una persona che sa difendersi non resta mai senza strada.
— Te la faremo pagare! — Karina quasi soffocò dall’indignazione.
— Fatelo pure, — Ira scrollò le spalle.
— Solo prima leggete i documenti.
Perché nella vostra famiglia, l’ho già detto, leggere non piace.
Ed è un peccato.
La lettura disciplina molto.
Karina aprì la bocca per una nuova tirata, ma si fermò.
Per la prima volta le arrivò il fatto che non c’era più niente contro cui urlare.
La decisione era già stata presa e formalizzata.
Era abituata che le parole decidessero tutto, ma lì le parole si infrangevano contro un risultato già pronto.
💯— Hai deciso di andartene? — rise malignamente il marito e iniziò a guardare la moglie mentre faceva le valigie.
— E non pensare nemmeno di tornare!
Gorgo familiare | Storie di cui si tace, 2 giorni fa.
La sera passò zia Zoja, senza telefonare, come solo lei sapeva fare.
Si sedette in cucina, osservò Ira dalla testa ai piedi e annuì con approvazione.
— Allora, hai messo ordine? — chiese.
— Sì, — annuì Ira versandole il tè.
— Ho bloccato l’appartamento, ho presentato i documenti per il divorzio.
Senza urla, senza scenate.
L’ho semplicemente fatto.
— Brava, — Zoja bevve un sorso dalla tazza.
— Io l’avevo detto: chi ha paura di firmare “non pretendo”, allora pretende.
Peccato che mio nipote si sia rivelato un po’ sciocco.
Ma non è colpa tua.
— Grazie per essere stata dalla mia parte, — disse Ira piano.
— Lei è stata l’unica a vedere il punto.
— Sono semplicemente vecchia e ne ho visti tanti così, — sogghignò Zoja.
— L’avidità si nasconde sempre dietro la parola “da parenti”.
Appena senti “da parenti”, tieni stretti portafoglio e documenti.
— Me lo ricorderò, — rise Ira.
— Un buon presagio.
— E non avevi paura? — Zoja la guardò attentamente.
— Da sola contro tutti.
— Sì, — ammise onestamente Ira.
— Ma sa, la paura è una cattiva consigliera.
Consiglia di aspettare, tirare per le lunghe, sperare che tutto si risolva da sé.
Ma da sé non si risolve.
Da sé si incrosta soltanto.
— Sei una ragazza intelligente, — Zoja le batté una mano sulla mano.
— Artëm non meritava una come te.
Ma non importa.
La vita trova sempre il modo di raddrizzarsi per una brava persona.
— “La strada la percorre chi cammina”, — sorrise Ira.
— Io cammino.
Lentamente, ma nella mia direzione.
✔️— Dammi accesso alla tua carta, — dichiarò il marito.
Oksana glielo diede, ma…
Racconti per l’anima di Elena Striž, ieri.
Dopo qualche giorno, Artëm provò a prenderla da un altro lato.
Telefonò a tarda sera: la voce non era più arrabbiata, ma supplichevole, con una falsa dolcezza.
— Ira, dai, parliamo normalmente, — iniziò.
— Ci siamo scaldati tutti, capita.
Ritira la domanda, eh?
Dirò a Karina di lasciarti in pace.
Vivremo come prima.
— Come prima, cioè come? — chiese Ira con calma.
— Di nuovo riunire un consiglio e fare pressione in gruppo?
No, grazie.
Su questa giostra ci sono già salita.
— Non ci sarà nessun consiglio! — assicurò lui.
— Ho capito tutto, davvero.
Solo non divorziare, perché ti comporti come una bambina?
— Artëm, — disse lei con dolcezza ma fermezza.
— Tu non hai capito di aver sbagliato.
Hai capito di aver perso.
Sono cose diverse… anzi, scusa, lo dirò in un altro modo: non sono affatto la stessa cosa.
— Vuoi che mi scusi davanti a te? — lui quasi implorava.
— Anche davanti a tutti?
— Le scuse valgono quando arrivano prima dell’azione, non dopo, — rispose Ira.
— Ti scusi perché sei con le spalle al muro.
E sei con le spalle al muro perché io ho chiuso la scappatoia.
Questo non è pentimento.
È rimpianto per un vantaggio mancato.
— Quanto sei diventata dura, — espirò lui.
— Sono diventata esattamente come bisogna essere accanto a chi ti mette alla prova, — disse lei.
— Grazie a tutti voi per l’allenamento, tra l’altro.
Ora non mi prenderete più a mani nude.
— Quindi è finita? — chiese lui cupo.
— È finita, — confermò Ira senza rabbia.
— E sai, per la prima volta… cioè, mi sento molto tranquilla.
Come se finalmente avessi smesso di tenere un peso altrui e l’avessi posato a terra.
*
Un mese dopo, Ira era di nuovo seduta nello stesso caffè con Lera.
Sul tavolo c’erano due cacao e un piatto di biscotti, come ai vecchi tempi.
Solo che ora, di fronte a Lera, sedeva una persona che era uscita definitivamente dal gioco altrui.
— Allora, come stai? — chiese Lera.
— Onestamente.
— Onestamente, bene, — sorrise Ira.
— In silenzio.
Senza consigli, senza urla, senza cartelle sul tavolo.
L’appartamento è mio, la testa è mia, le decisioni sono mie.
— E loro? — Lera sollevò un sopracciglio.
— Non ti disturbano?
— Karina mi ha scritto un paio di messaggi rabbiosi, poi ha smesso, — Ira scrollò le spalle.
— Artëm ha chiamato, ha provato ora a fare pressione, ora a fare pena.
Ma non c’è più niente su cui fare pressione, e lui sa compatire solo se stesso.
— Sei proprio di ferro, — l’amica scosse la testa.
— Io mi sarei spezzata cento volte.
— Non sono di ferro, — rise Ira.
— Ho solo capito una cosa.
Quando ti dicono “fammi un favore” e poi si offendono alla domanda “quale esattamente”, non è un favore.
È una trappola con il fiocchetto.
— Me lo scrivo sul frigorifero, — borbottò Lera.
— E non ti penti di aver deciso tutto così bruscamente?
— Neanche un po’, — Ira bevve un sorso di cacao.
— Rimandare nelle questioni importanti è una forma di codardia.
Io semplicemente non ho voluto fare la codarda.
Ho visto il problema e l’ho risolto.
Non ho aspettato che crescesse.
— A te, — Lera sollevò la tazza.
— Alla donna che legge ciò che firma.
— E a quella che non firma ciò che non ha letto, — aggiunse Ira, facendo tintinnare la tazza di cacao contro la sua.
— A quanto pare, è un’arte intera.
Ma io l’ho imparata.
— Zia Zoja sarebbe orgogliosa, — sorrise Lera.
— Lo è, — annuì Ira.
— Ha chiamato ieri.
Ha detto che sono l’unica normale della loro stirpe.
Le ho risposto che è perché non appartengo alla loro stirpe.
Ha riso per cinque minuti.
Rimasero sedute a parlare senza fretta, e in quella conversazione non c’era nemmeno l’ombra del peso che la schiacciava ancora un mese prima.
Ira non spiegava più, non si giustificava, non persuadeva.
Viveva e basta: tra le sue mura, con la sua testa e con la sua tranquillità, che non regalava più a nessuno.
