Sei mesi di gravidanza, piedi gonfi, voglie, e cercando di gestire un lavoro a tempo pieno, mi aspettavo amore e sostegno da parte di mio marito.
Ma cosa ho ricevuto? Un salvadanaio con un biglietto che mi diceva di “RISPARMIARE” per il congedo di maternità.
Indovina chi sta per avere una brutta sorpresa?
La gravidanza viene spesso descritta come un periodo magico pieno di gioia e attesa.
Beh, lasciatemi dire che può anche essere un periodo in cui tuo marito dimentica come comportarsi da essere umano decente.
Sono Regina, ho 35 anni, e pensavo di aver capito la vita, finché il mio caro marito Dan non mi ha sganciato una bomba che farebbe perdere la pazienza anche al più santo dei santi.
“Ehi, amore!” Dan mi salutò quando varcai la porta di casa, il mio pancione di sei mesi in prima linea. “Com’è andata al lavoro?”
Ho sospirato, togliendomi le scarpe. “Come essere una balena arenata su una sedia da ufficio. Ma ce l’ho fatta.”
Dan ridacchiò, notando la busta della spesa che avevo in mano. “Oh, cosa hai comprato?”
“Un vestito che non mi faccia sentire come una salsiccia insaccata,” risposi, sollevando un vestito premaman ampio.
“È comodo, e ho bisogno di respirare!”
Le sue sopracciglia si alzarono. “Wow, grande spendacciona!
Meglio controllare lo stipendio, cara.”
Risi, pensando che stesse scherzando. Oh, quanto ero ingenua.
“No, sul serio,” disse, improvvisamente serio.
“Dovresti iniziare a risparmiare.”
Sbattei le palpebre. “Per cosa? Le cose del bambino? Stiamo risparmiando da mesi.”
Dan scosse la testa. “No, per quando sarai in congedo di maternità.
Devi ancora coprire la tua metà delle bollette, ricordi?”
Lo fissai, sicura di aver capito male. “Scusa, cosa?”
“Dividiamo tutto a metà,” spiegò, come se dovessi già saperlo.
“Perché dovrebbe cambiare solo perché stai per avere un bambino?”
Aspettai la battuta finale. Spoiler: non ce n’era una.
“Dan,” dissi lentamente, “ti rendi conto che dovrò riprendermi da, non so, partorire un essere umano, giusto? E poi prendermi cura di quel piccolo essere 24 ore su 24, 7 giorni su 7?”
Lui alzò le spalle. “Sì, ma le bollette non spariranno magicamente. Io non comincerò a guadagnare il doppio.
Meglio che inizi a risparmiare adesso, così non rimarrai indietro.”
Mi sembrava di essere entrata in una strana realtà parallela.
“Quindi, mentre sono in congedo di maternità non pagato, guarendo dal parto e prendendomi cura del nostro neonato, ti aspetti che contribuisca esattamente come quando lavoravo a tempo pieno?”
“Esattamente!” disse con un sorriso orgoglioso. “Vedi, hai capito!”
Non avevo affatto capito.
Quella notte, mentre mi giravo e rigiravo cercando di trovare una posizione comoda per il mio pancione in crescita, sentii Dan che si muoveva nel soggiorno.
Quando tornai da uno dei miei tanti viaggi notturni in bagno, trovai un salvadanaio di ceramica rosa sul mio comodino con un post-it.
“INIZIA A RISPARMIARE, MAMMA!” c’era scritto, con la calligrafia disordinata di Dan.
Non potevo crederci. “Dan? Cos’è questo?” chiesi, con gli occhi spalancati dallo stupore.
Lui apparve sulla soglia, sorridendo come se avesse appena risolto una crisi mondiale. “È per i tuoi risparmi, cara. Ne avrai bisogno.”
E poi rise. Veramente rise.
In quel momento presi una decisione. Se Dan voleva giocare a questo gioco, avrei giocato anch’io. E avrei vinto.
Nei giorni successivi, mi trasformai in una calcolatrice umana.
Ogni centesimo speso, ogni minuto di disagio—registrato.
Dan voleva il 50/50? Stava per ricevere una fattura molto dettagliata.
Creai un foglio di calcolo intitolato “Il vero costo di far crescere un essere umano” e mi misi al lavoro. Vitamine prenatali? Fatto. Vestiti premaman?
Ovviamente. Ho persino calcolato il costo di andare in bagno 17 volte a notte.
Una sera chiesi, “Ehi Dan, quanto pensi che costi portare in giro una palla da bowling sotto la maglietta tutto il giorno?”
Sembrava confuso. “Eh, cosa?”
“Sto solo considerando l’usura della mia schiena.
Inoltre, sto aggiungendo la bolletta dell’acqua per tutti i miei viaggi notturni in bagno.”
Lui strizzò gli occhi. “Cosa stai facendo, Regina?”
“Oh, niente,” dissi dolcemente. “Solo matematica da gravidanza, caro.”
La lista si allungava, includendo tutto, dalle visite mediche fino ai “crolli emotivi alle 3 del mattino per uno spot di cibo per cani.”
Dopo una settimana di calcoli, ero pronta a presentare il mio capolavoro.
Quando Dan tornò a casa una sera, ero seduta al tavolo della cucina con la fattura e il salvadanaio accanto.
“Ehi, cos’è tutto questo?” chiese, posando la valigetta.
Sorrisi. “Solo un po’ di lettura leggera. Dai un’occhiata.”
I suoi occhi si allargarono mentre scorreva la lista.
“Regina… cos’è questo?”
“Questa, mio caro marito, è la tua metà delle spese della gravidanza,” dissi allegramente. “Visto che facciamo 50/50.”
La sua mascella cadde mentre arrivava al totale.
“Questo… non può essere giusto.”
“Oh, lo è,” gli assicurai.
“E non preoccuparti, continuerò ad aggiornarlo una volta che il bambino sarà qui.
Cambio pannolini alle 2 del mattino? 20 dollari ciascuno. Allattamento al seno?
50 dollari a sessione. E per ogni smagliatura, aggiungo una tassa di bellezza.”
Dan sembrava sul punto di svenire. “Ma… ma…”
Indicai il salvadanaio. “Meglio che inizi a risparmiare, Dan.
Ne avrai bisogno.”
Alla fine, sospirò. “Sono stato un idiota, vero?”
“Il più grande,” concordai.
Nelle settimane successive, l’atteggiamento di Dan cambiò completamente.
Prese in carico più faccende domestiche, partecipò a ogni appuntamento medico e ci iscrisse persino a una lezione di yoga prenatale.
Una sera, mentre mi massaggiava i piedi gonfi, schiarì la voce.
“Regina, ti devo delle scuse enormi,” disse timidamente.
“Ero così concentrato sulle finanze che ho perso di vista ciò che conta davvero.
Tu stai facendo crescere nostro figlio, e invece di sostenerti, ho aggiunto altro stress.
Mi dispiace.”
I miei ormoni da gravidanza si attivarono e sentii le lacrime affiorare.
Gli strinsi la mano.
“Grazie. E d’ora in poi, siamo in questo insieme—niente più assurdità del 50/50.”
“Allora… posso strappare la fattura?” chiese speranzoso.
Sorrisi. “A una condizione.”
“Quale?”
“Rompere insieme il salvadanaio.”
Rise per la prima volta da settimane. “Affare fatto.”
E con grande cerimonia, frantumammo quel salvadanaio in mille pezzi.
Mentre spazzavamo via i resti, sembrava che avessimo eliminato più della semplice ceramica rotta: avevamo spazzato via l’assurda idea di tenere il conto nel nostro matrimonio.
Quel giorno, Dan imparò una lezione importante: mai sottovalutare una donna incinta con abilità in Excel.
Siamo una squadra, e nessun salvadanaio potrà mai dividerci.
